La vida es aquella primavera que tristemente para algunos no es duradera, es que el ser humano es como una flor por la mañana pero al llegar la tarde las hojas se marchitan y todo se ha secado . Pero hay algunas almas que reverdecen ,las que comprenden la vida interior y las flores volverán a surgir.Pero para quien no ha descubierto el mundo interior , la vida viene a ser como un teatro abandonado , no hay aplausos, no hay risas, solo llanto , no queda quien escuche ,solo queda un espejo acusador que reclama y se burla del esfuerzo porque ya no hay cómo cambiar.
Sí el alma mira solo el cuerpo perderá la frescura del amanecer y vivirá en la noche de los gritos y de los sustos porque la columna más grande con el tiempo se debilitó , porque la energía ha huido . Entonces, pobre de aquel ,¿ ¿Quién lo quiere conocer ? , ¿ quién quiere escuchar sus historias ? ¿ Quién se apura para caminar junto a él ? Ya nadie está a su lado ni siquiera su sombra puede ver.
Pero hay que aclarar algo importante no es la edad , la enfermedad pero si la vanidad de la juventud la cual dura tan poco y luego nos deja una flor marchita. Sí el alma no tiene valores ,es oro por fuera más por dentro el hierro es óxido y el hombre se hizo de barro otra vez y perdido de sí mismo al polvo de la tierra regresó.
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Pintura y Escrito:
Oscar Basurto Carbonell
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